نحن لا نحب اللغة أبداً،
رغم أن البعض منّا يكتبُ الشِّعر
نحن لا نحب اللغة،
لأننا لم نكتب قصيدةً تفوح دماً حاراً
وتتناسلُ جثثاً
قصيدةً لا طعم للدم فيها،
لا شجرة لا أجمة أشواك؛
لا يمكن أن تكون قصيدة!
فالقصيدةُ دماً، طازجٌ كان
أو جثة نافقة.
القصيدةُ (...)
لي يدٌ تمتدُّ، تلوحُ مِن أفقٍ بعيد
لأنثى تتوسُّدُ، بتوقٍ وانكسار،
ضفيرة الليل
وتنام
لي حنجرةٌ تصرخُ بصخبِ حالمٍ
قهرته الحياة
في الليل قلبي يحلقُ بعيداً
جسدي أيضاً،
لا يحتجزه مكان ضيقٌ
لا يتّسع أبداً لجنونِ رجل لم يحب
غير وحدته التي تتمددُّ يوماً (...)