Ma plume, ma belle plume ! Qu'elle �tait belle ma plume, Accroch�e � son b�ton, Qu'on appelait porte-plume, En effet, il la portait, Et ne se quittaient presque pas, Elle plongeait dans l'encrier, Sa s�ve Ressortait toute tremp�e, Elle s'offrait � moi, Et me disait, Prends soin de moi, Je ne me faisais pas prier, Je la serrais, alors entre mes doigts, La posais doucement sur la feuille, Tendrement, intelligemment, Avec beaucoup de pr�cautions, Je dessinais de jolies lettres, Parfois raides, parfois pench�es, Grandes, petites Mais toujours bien droites Et bien trac�es, Que le Ma�tre, En se penchant au-dessus de mon �paule, Trouva bien belles, Il me disait, Tr�s bien, mon fils, continue ! Je souriais en promettant de dire, Une fois � la maison, Maman, le ma�tre m'a dit que j'�cris bien.
