Résumé de la 95e partie n Hank entre dans un bar. Il se joint à des clients qui connaissent Bill Lufts. Très naturellement, une partie de questions-réponses s'engage entre le policier et les clients. Joe Reynolds, ajouta spontanément le plus grassouillet. Où est-ce que vous travaillez, Pete ? — Dans une boîte d'appareils sanitaires, dans le New Hampshire. Je vais à New York chercher des pièces. Dites, je vous offre une tournée ?» Une heure passa. Hank apprit que Joe et Les étaient vendeurs dans un magasin de vente au rabais sur la Route 7. Arty réparait les voitures. Le cadre chauve, Allan Kroeger, travaillait dans une grosse agence de publicité. Un grand nombre d'habitués n'étaient pas venus ce soir à cause du mauvais temps. Bill Finelli, par exemple et Don Branningan. Quant à Charley Pincher, il s'amenait toujours vers cette heure-ci, comme d'habitude, mais il faisait partie de la troupe du Petit Théâtre avec sa femme, et ils répétaient probablement une nouvelle pièce en ce moment. Le taxi de Kroeger arrivait. Les Watkins allait raccompagner Joe et ils demandèrent leur addition. Arty s'apprêtait à partir. Le barman repoussa sa monnaie. «C'est pour moi, dit-il, vous allez nous manquer. — C'est vrai, ajouta Les. Bonne chance, Arty. Donne-nous de tes nouvelles. — Merci. Si ça ne marche pas, je reviendrai et je prendrai un job chez Shaw. Il me tanne toujours pour que je vienne travailler avec lui. — Normal, dit Les. Il sait reconnaître un bon mécanicien. — Où est-ce que vous allez ? demanda Hank. — Rhode Island — dans la ville de Providence. — Dommage que tu puisses pas dire au revoir à Bill», observa Joe. Arty laissa échapper un rire cynique. «Rhode Island, c'est pas l'Arizona, dit-il. Et je reviendrai. Bon, mieux vaut aller se coucher. Je préfère pas traîner demain matin.» Allan Kroeger se dirigea d'un pas vacillant vers la porte. «Arizona, dit-il, le pays du désert peint.» Les quatre hommes sortirent ensemble, laissant s'engouffrer une bouffée d'air glacial. Hank observa plus spécialement le départ d'Arty. «Cet Arty, dit-il, c'est un ami de Bill Lufts ?» Le barman secoua la tête. «Bof, tout ce qui a des oreilles est un ami de Bill quand il a bu son compte. Vous connaissez ça. Ce que disent Ies types, c'est que la femme de Bill lui rebat les oreilles toute la sainte journée, et lui, le soir, il vient ici rebattre celles des autres. — Je vois.» Hank repoussa son verre sur le comptoir. «Prenez-en un pour vous. — C'est pas de refus. J'le fais-généralement pas pendant le boulot, mais y a plus un chat par ici. Foutue nuit quand même. A vous donner la chair de poule. C'est sûrement ce qu'ils pensent tous. Ce gosse, Thompson, vous savez. Sa mère habite à deux rues d'ici.» Les yeux d'Hank se rétrécirent. «C'est ce qui arrive quand vous assassinez les gens», avança-t-il. (à suivre...)
