Urgent ! Tliba s'apprête à faire de graves révélations sur les dessous du… … match Algérie-RFA de 1982 ! Je ne vois que cette solution ! Le rythme des arrestations s'intensifiant, s'affolant et atteignant une cadence inouïe en termes de ratio temps-embastillement, il va bien falloir y avoir recours. A quoi ? M'enfin ! A la procréation accélérée, bien sûr ! Et comment ils vont faire les Frères du Palais lorsque la dernière et le dernier d'entre nous auront été mis derrière les barreaux, hein ? Nous allons rester là, les bras et le reste croisés, sans bouger ni gigoter du bassin ? Non, bien sûr ! A moins de vouloir mettre des bâtons dans les roues et dans le… reste pour enrayer la marche en avant actuelle. Ce qui s'assimilerait à un acte anti-patriotique, voire à une tentative de porter atteinte au moral des statisticiens spécialisés dans les taux de naissance et de croissance démographique. En un mot, nous devons aider ! Et aider nos Frères de la Colline Blanche, c'est faire en sorte que le process de fourrage en taule des quidams ne connaisse pas de rupture de stock, ne s'arrête pas. Donc, en un mot comme en cent, faisons des bébés ! Plein des bébés. Des bébés tout le temps. Et initions-les à la fronde. Très tôt. N'attendons même pas que ces mioches produits à la chaîne apprennent à marcher. Portons-les dans nos bras ou mettons-les dans des poussettes et lançons-les dans les grands bains du vendredi, du dimanche, ou du mardi. En clair, les maternités ne doivent plus désemplir, l'usine à mioches carburer à plein temps et les rues des villes et villages de la principauté de Dézédie retentir des vagissements de nouveau-nés. Sinon, nous allons nous retrouver face à un scénario catastrophe. Des millions de fourgons bleus ou blancs – les couleurs fétiches des arrestations – stationnés dans les artères, sur les tracés des manifs, mais désespérément vides faute de « matière première », de candidats à l'embarquement de force. Ce n'est pas possible ! C'est inadmissible. Et que dire alors du drame humain ? Des milliers de flics en tenue de flics, ou en tenue de « comme-vous-et-moi », oisifs, emplis de spleen, au bord de la rupture et du burn-out, parce que n'ayant aucun chenapan à se mettre sous la matraque et les menottes. Vous voyez d'ici le schéma apocalyptique ? Allez ! Fissa ! Au turbin, les amoureux ! Et pas qu'eux ! Tous au turbin. Dans un grand effort de S.N.D, de Solidarité Nationale Déhanchée, procréons ! Procréons ! Il en restera toujours suffisamment pour… fumer du thé et rester éveillé à ce cauchemar qui continue. H. L.
