من ديوان نورس الأشتات المهاجرة، بقلم: حمام محمد زهير

أف أف "صوت" يوقف الحنين…
أخذوه ذات مرة… مقيدا بين أحراش الياسمين… زملوه…
وقالوا مكانك هباء…"الأمين" كانت حكاية "الموس" تطبع جبينه كل يوم يعبقه الياسمين…
يفر من النرجس والفل تزكمه… رائعة ياسمين…
"أوف أوف" لا رداء يحجب ما تبسطين…
بين كل الفصول… تزهرين… مثل عبق الشتاء…
لا لون لك ولا قرار متين…
تمدين يدك – تبسطينها…
بخبث النساء… والملاعين…
تصمدين – بعثرت شفتاك…
كل الذكريات… عزفت ياسمين…