مطر خفيف خارج المقهى

بقلم: محمد عبد الهادي/ مصر
مثل من يتدلّي في بئرٍ
علّق خارطة ً من الأزرق السماويّ
فوق الخطابات
لكنه نسي أن يثبّت مسمارا علي الغيمات ؛
ففرّت تنهيداتٌ هرمة
كأمسيات المقاهي !
كان ينتصب شيءٌ ،
بينما ينقصكِ بعض فضاءٍ ،
وحريّة َأن تخدشي جسمكِ بالهواء
بعد ليالٍ طويلة ، وفارغة ،
كانوا يمنحونك – فيها – أسماءً كثيرة ،
ثم ينزعونها عنكِ
مثل الشرائط اللاصقة ؛
هكذا تفكرين في بشرتكِ
– التي تبقت هناك
كأسطورةٍ –
وفي دهشتكِ – الأولي – من أصابعِه :
كيف يمكنها أن تسهر كفوضى ؟
وأن تجعل الأشياءَ العابرة
مجرّد أشياءٍ عابرة ؟
ثم تقلّب الهواء
كقصيدة أدركت دلالتها !
من يشبه المقهى ؛
لا يؤرقه العابرون ،
لكنّه المطرُ الداكنُ :
كلما صارت له أجنحة ،
تدلّي من الرسائل
ودخّن سيجارةً أخيرة ،
وربما سخر من المقاعد الفارغة ،
ومن المسمار الذي أصبح قوسَ قزح !
كل الأشياء ممكنة للنسيان ،
فلماذا تبقي ذاكرةُ الشوارع محلّقة ً
بجوار الشحوب الذي يعتري أبراجَ الكهرباء ؟
بينما ملائكة
– لم يرسلها الرب هذه المرة –
تمنح للشجن احتمالا فريدا